вторник, 9 ноября 2010 г.

поучительно

Это..это..это просто что бы вы поняли....  

Ранее утро...8 марта. Будильник зазвенел, и даже не успев, как следует  
начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте  
оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Чуть стало  
светать.   
Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и норовил  
забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже  
голову, я приближался к базару. Я еще за неделю до этого решил, ни каких  
роз, только весенние цветы...праздник же весенний.   
Я подошел к базару. Перед входом, стояла огромная корзина с очень  
красивыми весенними цветами. Это были Мимозы. Я подошел, да цветы  
действительно красивы.   
- А кто продавец, спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас, я  
почувствовал, какой ледяной ветер.   
- А ты сынок подожди, она отошла не на долго, щас вернется, сказала  
тетка, торговавшая по соседству саленными огурцами.   
Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда  
представил, как обрадуются мои женщины, дочка и жена.   
Напротив меня стоял старик.   
Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то  
привлекло.   
Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нем не было места, которое было  
бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым.  
Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки, начищены до  
зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один ботинок,  
был перевязан проволокой. Я так понял, что подошва на нем просто  
отвалилась. Из- под плаща, была видна старая почти ветхая рубашка, но и  
она была чистой и наутюженной. Лицо, его лицо было обычным лицом старого  
человека, вот только во взгляде, было что непреклонное и гордое, не  
смотря ни на что.   
Сегодня был праздник, и я уже понял, что дед не мог быть не бритым в такой день. На его лице было с десяток порезов, некоторые из них были заклеены кусочками газеты. Деда трусило от холода, его руки были синего цвета… его очень трусило, но она стоял на ветру и ждал.   
Какой-то не хороший комок подкатил к моему горлу. Я начал замерзать, а продавщицы все не было. Я продолжал рассматривать деда. По многим мелочам я догадался, что дед не алкаш, он просто старый измученный бедностью и старостью человек. И еще я просто явно почувствовал, что дед стесняется теперешнего своего положения за чертой бедности.   

К корзине подошла продавщица.   
Дед робким шагом двинулся к ней. Я то же подошел к ней. Дед подошел к продавщице, я остался чуть позади него.   
- Хозяюшка….милая, а сколько стоит одна веточка Мимозы,- дрожащими от холода губами спросил дед.   
- Так, а ну вали от сюдава алкаш, попрошайничать надумал, давай вали, а то… прорычала продавщица на деда.   
- Хозяюшка, я не алкаш, да и не пью я вообще, мне бы одну веточку… сколько она стоит?- тихо спросил дед.   
Я стоял позади него и чуть с боку. Я увидел, как у деда в глазах стояли слезы…   
- Одна, да буду с тобой возиться, алкашня, давай вали от сюдава, - рыкнула продавщица.   
- Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не кричи на меня, -так же тихо сказал дед.   
- Ладно, для тебя, алкаш, 5 рублей ветка,- с какой-то ухмылкой сказала продавщица. На ее лице проступила ехидная улыбка.   
Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его ладони лежало, три бумажки по рублю.   
- Хозяюшка, у меня есть три рубля, может найдешь для меня веточку на три рубля,- как-то очень тихо спросил дед.   
Я видел его глаза. До сих пор, я ни когда не видел столько тоски и боли в глазах мужчины. Деда трусило от холода как лист бумаги на ветру.   
- На три тебе найти, алкаш, га га га, щас я тебе найду,- уже прогорлопанила продавщица.   
Она нагнулась к корзине, долго в ней ковырялась…   
- На держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари га га га га, - дико захохотала эта дура.   
В синей от холода руке деда я увидел ветку Мимозы, она была сломана посередине.   
Дед пытался второй рукой придать этой ветке божеский вид, но она, не желая слушать его, ломалась по полам и цветы смотрели в землю…На руку деда упала слеза…Дед стоял и держал в руке поломанный цветок и плакал.   
- Слышишь ты, @ука, что же ты, @лядь, делаешь? – начал я, пытаясь сохранить остатки спокойствия и не заехать продавщице в голову кулаком. Видимо, в моих глазах было что-то такое, что продавщица как-то побледнела и даже уменьшилась в росте. Она просто смотрела на меня как мышь на удава и молчала.   

- Дед, а ну подожди, - сказал я, взяв деда за руку.   
- Ты курица, тупая сколько стоит твое ведро, отвечай быстро и внятно, что бы я не напрягал слух,- еле слышно, но очень понятно прошипел я.   
- Э….а…ну…я не знаю,- промямлила продавщица   
- Я последний раз у тебя спрашиваю, сколько стоит ведро!?   
- Наверное 50 гривен, - сказал продавщица.   
Все это время, дед не понимающе смотрел то на меня, то на продавщицу. Я кинул под ноги продавщице купюру, вытащил цветы и протянул их деду. - На отец, бери, и иди поздравляй свою жену, - сказал я.   
Слезы, одна за одной, покатились по морщинистым щекам деда. Он мотал головой и плакал, просто молча плакал… У меня у самого слезы стояли в глазах. Дед мотал головой в знак отказа, и второй рукой прикрывал свою поломанную ветку.   
- Хорошо, отец, пошли вместе, сказал я и взял деда под руку.   
Я нес цветы, дед свою поломанную ветку, мы шли молча. По дороге я потянул деда в гастроном. Я купил торт, и бутылку красного вина. И тут я вспомнил, что я не купил себе цветы.   
- Отец, послушай меня внимательно. У меня есть деньги, для меня не сыграют роль эти 50 гривен, а тебе с поломанной веткой идти к жене не гоже, сегодня же восьмое марта, бери цветы, вино и торт и иди к ней, поздравляй. У деда хлынули слезы… они текли по его щекам и падали на плащ, у него задрожали губы.   
Больше я на это смотреть не мог, у меня у самого слезы стояли в глазах.   

Я буквально силой впихнул деду в руки цветы, торт и вино, развернулся, и вытирая глаза сделал шаг к выходу.   
- Мы…мы…45 лет вместе… она заболела… я не мог, ее оставить сегодня без подарка, - тихо сказал дед, спасибо тебе...   
Я бежал, даже не понимая куда бегу. Слезы сами текли из моих глаз…


P.S. плакала.  

2 комментария: